É assim....

Há doenças piores que as doenças,
Há dores que não doem, nem na alma,
Mas que são dolorosas mais que as outras.
Há angústias sonhadas mais reais que as que a vida nos traz,
Há sensações sentidas só com imaginá-las,
Que são mais nossas do que a própria vida.
Há tanta coisa que, sem existir, existe, existe demoradamente,
E demoradamente é nossa e nós...
Por sobre o verde turvo do amplo rio os circunflexos brancos das gaivotas...
Por sobre a alma o adejar inútil do que não foi, nem pode ser, e é tudo.

Dá-me mais vinho, porque a vida é nada.
(F.P.)